Leer la historia en los objetos
Toda cultura deja huellas. Algunas se inscriben en documentos, otras en relatos orales, y muchas, de forma silenciosa pero perdurable, en los objetos. Así como la tierra conserva las cicatrices del alambrado, las estancias resguardan, en sus piezas materiales, una memoria social que es tanto individual como colectiva. En el caso de la Estancia Sol Argentino, ese archivo se despliega en múltiples formas, pero pocas son tan elocuentes como el llavero histórico, el tintero, el sable y la vajilla para las comidas, piezas del Museo Municipal del Patrimonio Cultural y Natural de Benito Juárez.
Como propone Diana Hamra en su texto Cultura, la memoria de las sociedades, la cultura material debe ser entendida como un sistema simbólico que expresa, conserva y transmite los modos de vida de un grupo social. Los objetos, lejos de ser inertes o neutrales, forman parte del entramado cultural que define una época, una clase, una visión del mundo. Desde esta perspectiva, el llavero de Sol Argentino no es un simple instrumento para organizar accesos; es un artefacto de poder. Cada llave abre no sólo una puerta física, sino un espacio socialmente determinado, asignado con nombre propio según la función de quien lo habita: el mayoral, la cocinera, el mucamo, el patrón.
Este orden no es aleatorio ni práctico: es ideológico. Jerarquiza no solo habitaciones, sino vidas, cuerpos, labores, posibilidades. Del mismo modo que el plano de la estancia divide funciones, el llavero reproduce y naturaliza la estructura social de la estancia capitalista pampeana. Un espacio para la familia, otro para los trabajadores, y otro para los servicios: así se modela también una visión del mundo, donde cada quien tiene “su lugar”.
La mirada etnográfica que propone Hamra permite ampliar esta lectura. Para ella, los objetos no son solo testimonios del pasado, sino formas condensadas de experiencia histórica, lenguajes que pueden y deben ser leídos. Su análisis no se limita al contenido material, sino que considera también el contexto social, la función simbólica, la carga afectiva. En este sentido, el llavero — junto con otros artefactos conservados en el museo — constituye un verdadero archivo alternativo, desde donde se puede reconstruir no solo el funcionamiento de una estancia, sino las relaciones de poder, género, trabajo y clase que la sostenían.
Este tipo de lectura se inscribe en una historia crítica: una historia que no se contenta con fechas fundacionales ni con biografías oficiales, sino que interroga los silencios, los márgenes, los objetos menores. La estancia ya no es solo un edificio; es un dispositivo. El llavero, un plano de dominación. El museo, una oportunidad de relectura. Leer la historia en los objetos es, por tanto, un acto político de interpretación, una forma de hacer visible lo que el relato hegemónico tiende a desdibujar: la materialidad de la desigualdad, la arquitectura del orden, la memoria de la exclusión.
En suma, los objetos que hoy pueblan las vitrinas del museo juarense, lejos de ser meros adornos o curiosidades del pasado, constituyen puertas abiertas hacia una lectura profunda de la historia local. Una historia donde el capital no solo se expresó en hectáreas, sino también en llaves, piezas, galpones y avenidas. Y donde el poder no solo se impuso con leyes, sino también con cerrojos, jerarquías espaciales y memorias selectivas.
El llavero familiar
La preservación del llavero de Sol Argentino, cuidadosamente clasificado en tres categorías — “Piezas de familia”, “Piezas de empleados” y “Dependencias de servicio” — constituye una evidencia concreta de lo que hemos definido como la separación simbólica y funcional del espacio en la estancia capitalista. Este llavero, convertido hoy en pieza museística, sintetiza visualmente una organización social basada en la desigualdad, la vigilancia y la segmentación del espacio. Es, en términos foucaultianos, una tecnología menor del poder, pero no por ello menos eficaz.
Cada número remite a una habitación, una función, una vida cotidiana diferenciada. En la sección A (Piezas de Familia), figuran estancias destinadas al ocio, la intimidad, la representación y la comodidad: la sala, el comedor, el cuarto de baño, la cocina (como espacio doméstico y no productivo), la biblioteca, la cochera. Es el espacio del patrón, del administrador del territorio, del anfitrión ilustrado que recibe a Mitre. Este primer grupo expresa la esfera del confort, del ocio burgués, del poder sin esfuerzo visible.
La sección B (Piezas de Empleados) incluye habitaciones que no solo están claramente numeradas, sino que también identifican roles específicos dentro del engranaje productivo: la cocinera, el mayoral, el capataz, el mozo, el mucamo, el peón. Cada pieza no es sólo un lugar físico, sino una función laboral, una identidad subordinada, una vida encuadrada. El hecho de que los empleados estén alojados cerca del trabajo y sus llaves figuren como categoría intermedia entre la familia y las dependencias refuerza su rol de engranaje funcional entre el patrón y la maquinaria productiva.
Por último, la sección C (Dependencias de Servicio), que incluye la despensa, la fiambrería, el galón de frutos, el galpón de esquila, el taller de útiles, la herrería y hasta la carpintería y el palomar, señala los espacios materiales donde el trabajo se realiza, la materia prima se transforma, el cuerpo se esfuerza. Es el espacio del capital fijo y del capital variable. El hecho de que estas llaves estén clasificadas y centralizadas en el mismo panel sugiere no sólo control sobre el acceso, sino una gestión centralizada del movimiento, de las funciones y de los cuerpos.
Este llavero, entonces, opera como una cartografía jerárquica del poder doméstico y productivo. A diferencia del rancho criollo — donde el dormir, cocinar, trabajar y descansar se daban en un mismo ámbito, sin distinción precisa entre funciones — , la estancia de Roldán jerarquiza, separa, nombra y clausura el espacio, delimitando claramente quién puede ingresar a dónde y para qué. Las llaves no abren habitaciones: regulan el acceso a roles, a jerarquías, a formas de vida.
En esta estructura, el patrón tiene acceso a todas las puertas, pero sus propias piezas están protegidas. El empleado accede solo a su cuarto, a su función, a su dependencia. El peón no accede al comedor principal ni al baño con agua caliente. Esta diferenciación física se vuelve social, y la repetición cotidiana naturaliza esa segmentación, como si el orden espacial no fuera una construcción histórica sino una necesidad funcional.
Así, el llavero no es una simple herramienta de organización: es una representación material del orden estamental impuesto por el capitalismo rural bonaerense, con su frontera visible entre los que mandan y los que obedecen, entre los que descansan y los que trabajan, entre los que administran el tiempo y los que lo sufren.
Escritura, poder y territorialidad: el escritorio como centro de mando
Entre los objetos conservados por el museo de Benito Juárez que nos permite leer la historia se encuentran los tinteros, frascos, sellos, plumas y recipientes de vidrio que conformaban el conjunto de escritura utilizado por Mariano Roldán. Estas piezas, de apariencia modesta, resultan fundamentales para comprender el funcionamiento simbólico y operativo de la estancia Sol Argentino como núcleo de poder territorial. Si el llavero organizaba el acceso físico a los espacios, el tintero organizaba el acceso al lenguaje del poder: la ley, la orden, el reclamo, el decreto.
En el universo estatal decimonónico, escribir era gobernar. Roldán no era simplemente un estanciero productivo; era juez de paz, administrador local, interlocutor político. Desde el escritorio de su estancia redactó cartas dirigidas a figuras centrales del liberalismo bonaerense como Dardo Rocha, Adolfo Alsina, Antonio Cambaceres, entre otros. Desde allí gestionó la creación del partido, organizó pedidos de armamento, resolvió conflictos rurales y elevó informes al poder central. En este contexto, el tintero no es un objeto decorativo ni un instrumento burocrático menor: es una herramienta de gobierno.
La presencia del tintero, junto con otros elementos de escritorio, debe leerse como símbolo de la palabra institucionalizada, es decir, del pasaje de la oralidad rural dispersa a la escritura reguladora del Estado liberal. No es casual que este proceso se diera simultáneamente con la expropiación de tierras indígenas, la conversión del gaucho en peón y la organización de los partidos como unidades político-administrativas. La letra escrita fija, codifica, delimita y ordena. La palabra del patrón-juez se convierte en documento, y el documento en ley.
La cultura material aquí nos muestra, una vez más, el entrelazamiento entre propiedad y representación, entre espacio y discurso. Así como el galpón de esquila estructuraba el trabajo físico, el escritorio de Roldán — con sus tinteros, plumas y sellos — estructuraba el trabajo simbólico. Desde allí se delineaban límites, se distribuían roles, se fundaba autoridad. El objeto no sólo permite escribir: permite hacer que algo sea, jurídicamente y socialmente, a través del acto de escribirlo.
La teoría de Diana Hamra sobre cultura y memoria se vuelve nuevamente pertinente. Estos objetos, leídos en su contexto, no sólo remiten a un pasado administrativo: son huellas vivas del modo en que se construyó el poder local. No eran herramientas cualquiera, sino instrumentos de inscripción del orden, que a su vez produjeron exclusiones, silenciamientos y jerarquías. El tintero no sirve solo para redactar: sirve para excluir, legitimar, castigar o garantizar.
Integrar estos elementos al relato histórico no implica embellecerlo con detalles, sino restituir el espesor simbólico y político de la cultura material. Frente al imaginario romántico de la estancia como espacio noble de progreso, estos objetos revelan la densidad del poder que allí se ejercía, en sus formas más visibles y más sutiles. Leer el pasado en estos artefactos es, entonces, un ejercicio crítico: implica desnaturalizar lo heredado, interrogar lo conservado y resignificar lo que hoy se exhibe tras una vitrina.
El sable y la forma armada del orden
A diferencia del tintero o el llavero — ligados al orden administrativo y doméstico — , el sable ceremonial que conforman el patrimonio histórico de la estancia Sol Argentino, hoy preservado por el museo municipal, introduce la dimensión militar del poder, y remite a la genealogía bélica del Estado liberal y a la figura del fundador no solo como juez o estanciero, sino también como combatiente y agente armado del orden territorial.
La pieza, finamente trabajada, conserva una empuñadura ornamentada y restos de una dragona de hilo trenzado, indicios tanto de su posible uso funcional como de su carácter simbólico. Como ocurre con otros objetos analizados — el llavero, el tintero — , el sable no es simplemente un arma o una reliquia: es una condensación material de un momento político, una biografía, una ideología y una forma de ejercer el poder.
Aunque no sabemos con certeza si este sable fue utilizado en combate o fue un objeto de representación, su sola presencia convoca una dimensión fundacional de la estancia y del partido: la violencia fundadora, el carácter armado de la ocupación del espacio, la genealogía guerrera del Estado liberal. Roldán, enrolado en las filas unitarias a los 19 años, participó del sitio de Buenos Aires en 1853, como segundo jefe y secretario de comandante de los cantones porteños. Ese conflicto, lejos de ser una anécdota personal, inscribe a Roldán en la guerra civil que dio origen al Estado moderno argentino, y lo vincula directamente con figuras como Bartolomé Mitre, con quien forjaría una amistad y afinidad política duraderas.
El sable, entonces, remite al momento en que el Estado se estaba haciendo por las armas, en que la palabra aún no se había institucionalizado plenamente en decretos y leyes, y donde el territorio era disputado pueblo por pueblo, campo por campo. A diferencia del escritorio o del galpón de esquila, el sable no organiza ni produce: impone. Es la marca de la violencia legítima, del derecho a decidir sobre cuerpos y espacios por la fuerza. Y es también, como señalaría Walter Benjamin, el recordatorio de que “todo documento de civilización es también un documento de barbarie”[1].
Al pasar de los cantones porteños al despacho en Sol Argentino, Roldán transita de la guerra a la administración, del combate a la escritura, pero ese paso no elimina la violencia: simplemente la transforma y la formaliza. El poder de la estancia se asienta tanto en la pluma como en la espada, tanto en el tintero como en el sable. Ambos objetos coexisten en el museo y en la historia: uno traza la frontera simbólica, el otro la protege o la impone.
La exhibición del sable en el presente, bajo una vitrina azul, nos habla también del modo en que la memoria social elige conservar, encuadrar, estetizar o neutralizar ciertos símbolos del poder. Recuperar su significado en el contexto de esta historia crítica no implica celebrarlo, sino leerlo como parte del archivo material que narra el orden armado del capitalismo rural bonaerense.
El plato del patrón: poder, estética y domesticación del comedor estanciero
El plato de losa con el sello de la Estancia Sol Argentino y el nombre de Mariano Roldán ofrece una de las más potentes manifestaciones de la dimensión simbólica de la cultura material en el ámbito rural bonaerense del siglo XIX. En este objeto cotidiano y aparentemente neutro, se concentran significaciones densas sobre propiedad, domesticidad, jerarquía, prestigio y civilización.
El plato no es sólo un utensilio. Es una marca. Su inscripción transforma el acto de comer en una declaración de pertenencia y dominio. En él se inscriben dos afirmaciones simultáneas: la pertenencia del plato a la estancia, y la identificación de la estancia con el nombre de su fundador. Se come, literalmente, bajo el signo del patrón. El comensal, sea visitante o miembro de la familia, reproduce con cada comida un ritual de jerarquización simbólica. El plato es, en este sentido, una miniatura del orden estanciero.
En la lógica de la estancia moderna, el comedor ya no es una extensión del fogón, sino un espacio cuidadosamente diseñado, con vajilla, mobiliario, normas de etiqueta y separación de funciones. En la arquitectura del Sol Argentino, el comedor principal aparece como un ámbito central de sociabilidad política y familiar, donde Roldán y Mitre compartían almuerzos, cenas y conversaciones de Estado. La vajilla, el retrato, la disposición espacial, el servicio: todo configura una escena de autoridad y buen gusto, legitimada por su estética.
Aquí es donde el contraste con el mundo rural de Mac Cann cobra fuerza. En el Capítulo IV de su Viaje a caballo, el viajero británico señala con agudeza que el tenedor es el verdadero índice del progreso en las costumbres.
“Hay aquí otro índice de civilización, acaso más evidente, y es el tenedor. El tenedor no se usa jamás entre las clases pobres, y, en realidad, creo que no se usa porque exigiría la adopción de otros hábitos domésticos que resultarían fastidiosos: un cuchillo y un tenedor requieren un plato, el plato requiere una mesa. Sentarse en el suelo con un plato resultaría inconveniente y ridículo. Una mesa, pide, a la vez, una silla y así las consecuencias del uso del tenedor, importarían una completa revolución en las costumbres domésticas.” Viaje a caballo, Cap. IV.
Su razonamiento es brillante: el tenedor exige plato, el plato exige mesa, la mesa exige silla, y todo ello implica una revolución doméstica que separa el comer del suelo, de la improvisación, del cuerpo inmediato. Lo que Mac Cann está describiendo — sin llamarlo así — es un proceso civilizatorio: la transformación del comer en un ritual regulado, mediado, contenido.
El plato de Roldán, con su sello y su diseño, no sólo contiene los alimentos: contiene el cuerpo, las emociones, los gestos. No hay aquí espacio para el gaucho que come con la mano un cacho de carne al pie del fogón. Hay cubiertos, hay mantel, hay formas. El cuerpo debe estar recto, los modales controlados, las porciones medidas. Lo que se impone no es sólo una estética, sino una pedagogía del autocontrol.
Lo que William Mac Cann observaba con asombro en la ausencia de tenedores en la campaña argentina — esa crudeza del acto de comer “a la barbarie” como signo de atraso civilizatorio — , Norbert Elias lo transforma en categoría teórica. En su monumental obra El proceso de civilización (1939), Elias estudia cómo, desde la Edad Media en adelante, las clases dominantes europeas fueron desarrollando formas progresivas de autocontrol corporal, emocional y gestual, ligadas a la consolidación de una estructura social más compleja, interdependiente y jerarquizada.
El plato de porcelana — como el tenedor, la servilleta o la silla — no es un simple utensilio, sino una tecnología de la conducta, un dispositivo para contener el cuerpo, ordenar el espacio y sujetar los impulsos. Elias muestra cómo la mesa se convierte en el escenario central de ese proceso: no solo se come, se escenifica el dominio de uno sobre sí mismo, se distingue al “civilizado” del “vulgar”, al señor del sirviente, al europeo del bárbaro. Es en ese marco donde debemos leer el plato de la Estancia Sol Argentino: no como una pieza de vajilla, sino como una superficie sobre la que se proyectan siglos de disciplina del cuerpo y del gusto.
Este patrón de comportamiento — propio de la aristocracia cortesana europea — es transplantado al campo argentino por las elites terratenientes liberales del siglo XIX, que se ven a sí mismas como herederas del proyecto civilizador. En la estancia de Roldán no se come en el suelo, ni con la mano, ni en ronda, ni en comunidad. Se come en plato individual, con cubiertos, en comedor segmentado, con jerarquía espacial. El patrón y sus visitas — Mitre incluido — reproducen ese ritual civilizatorio que naturaliza la desigualdad como forma de buen gusto.
En este sentido, el plato con la inscripción de la estancia y el nombre del patrón no solo organiza el espacio físico de la comida, sino también el espacio simbólico de la autoridad. El nombre impreso recuerda a cada comensal — incluso a los niños de la familia — que el acto de comer no es sólo una necesidad fisiológica: es cultura, es identidad, es clase. Y también es propiedad. El plato dice: “esto es mío”, “esto representa una casa”, “aquí se come según normas”.
A diferencia del gaucho de Mac Cann, que come lo que encuentra, cuando puede, donde puede, el habitante de la estancia come según horarios, porciones, protocolos. Se trata, diría Elias, de una creciente regulación de la vida cotidiana, donde la espontaneidad da lugar a la previsibilidad, y el cuerpo salvaje es sustituido por un cuerpo sujeto, higienizado, estetizado.
La cultura material, entonces, nos revela que el poder no solo se ejerce con sables o decretos, sino en el modo de servirse una comida, en cómo se toma la cuchara, en cuándo se calla para dejar hablar al patrón. El plato no es solo huella del pasado: es espejo de un orden social, archivo de un proyecto político, síntoma de una pedagogía del control. En el museo, tras el vidrio, puede parecer inofensivo. Pero leído en contexto, como propusimos aquí, se vuelve clave para entender cómo se forjaron las subjetividades obedientes, moderadas y jerárquicas del mundo estanciero.
[1] La frase de Walter Benjamin — “Todo documento de cultura es también un documento de barbarie” — , tomada de sus Tesis sobre la filosofía de la historia (1940), resulta particularmente fecunda porque permite sostener un enfoque crítico de la memoria histórica sin caer en la denuncia simplista. Aplicada al contexto de la estancia Sol Argentino, esa idea revela cómo los objetos que hoy se conservan como patrimonio cultural fueron, muchas veces, instrumentos de dominación, despojo o exclusión.
El sable, por ejemplo, puede ser valorado como símbolo de identidad, de coraje o de pertenencia a una élite. Pero Benjamin nos obliga a preguntarnos a costa de quién fue posible esa construcción cultural: ¿quiénes fueron silenciados o desposeídos en nombre de ese orden? Lo mismo podríamos aplicar al llavero, al tintero, a la vajilla o a la imagen de Roldán junto a Mitre: objetos cargados de autoridad que solo se vuelven legibles en toda su densidad si los miramos desde los márgenes de la historia.